In a world that only demands being hyper-connected and where the rhythm of the day is set by notifications, and the landscape we look at the most is the background of our mobile phone screen, we sometimes have the possibility of a book like this reaching our hands, which is an act of radical quietness: "Forest Sonnets" by the Cuban poet and translator Roger Blanco.
This volume that I present to you today, which just arrived to me as a personal gift, is not simply another book of poems; it is an invitation to enter the thickness of the forest and to lose ourselves only to then find ourselves in the silence of the trees and in the figure of the woodcutter.
The first temptation we have when facing this volume of sonnets is to seek perfection, and undoubtedly, here we can find it. The exquisite rhyme and meter that adhere to a classical structure while also demonstrating a looseness that makes the sonnet's corset not feel tight. This exquisiteness in technique is also another metaphor for that well-worked and polished wood that escapes from the forests.
If we look for any feat in this book, more than in its impeccable technique, we must look for it in how this Renaissance form is used to channel such a contemporary and vital sensibility.
With a deceptively simple title, the forest is the common thread, and thus the author's unconscious becomes that dark and leafy region where fears and deepest desires nest. It seems that the poet walks through this territory with great caution because he knows he might encounter beasts as well as rivers of crystalline water.
I confess that I have known most of these poems for years, but seeing them concentrated in this profound collection has been moving. I understood then that it is a necessary book, and for anyone who approaches it, it can be something like a refuge of paper and ink against the noise of the world. A book lacking easy answers and cheap consolations.
When facing the first pages, one can notice how the forest stands as a metaphor for existence itself, and the trees are mute witnesses of the passing time, while in the middle of the symbolic thickness appears the recurring figure of the woodcutter as a symbol loaded with ambivalence. The woodcutter is also the wound; he is the blow that cuts and hurts. In several sonnets, I can perceive his profound sadness at felling a tree, as if he were also killing a part of himself.
my cross upon your tree(...)"
There is no doubt that the poet does not come to give lessons to the forest; he only comes to listen, for the trees are not just there; they also question, console, and accuse.
was the wound and the tip of the dagger."
Upon closing the book, I could not remain unscathed, as I believe you could not either. I take with me the smell of damp earth and dry leaves, the sound of the wind, and the echo of the woodcutter's axe. We are in the presence of a work that is not read; it is inhabited, and in all its thickness, one remembers that, deep down, we are all a bit woodcutter and a bit tree, while we search for the light among the branches of our existence.
Until the next book!
✨ 𝑻𝒉𝒂𝒏𝒌𝒔 𝒇𝒐𝒓 𝒓𝒆𝒂𝒅𝒊𝒏𝒈! ✨
𝑰𝒇 𝒚𝒐𝒖 𝒅𝒐𝒏’𝒕 𝒌𝒏𝒐𝒘 𝒎𝒆 𝒚𝒆𝒕, 𝑰’𝒎 𝒂 𝑪𝒖𝒃𝒂𝒏 𝒏𝒆𝒖𝒓𝒐𝒍𝒐𝒈𝒊𝒔𝒕 𝒂𝒏𝒅 𝒘𝒓𝒊𝒕𝒆𝒓, 𝒂 𝒎𝒐𝒕𝒉𝒆𝒓, 𝒂 𝒘𝒐𝒎𝒂𝒏, 𝒂𝒏𝒅 𝒂 𝒅𝒓𝒆𝒂𝒎𝒆𝒓 𝒘𝒉𝒐’𝒔 𝒇𝒐𝒖𝒏𝒅 𝒊𝒏 𝑯𝒊𝒗𝒆 𝒂 𝒃𝒆𝒂𝒖𝒕𝒊𝒇𝒖𝒍 𝒔𝒑𝒂𝒄𝒆 𝒕𝒐 𝒔𝒐𝒂𝒓.
𝑨𝒍𝒍 𝒕𝒆𝒙𝒕 𝒂𝒏𝒅 𝒊𝒎𝒂𝒈𝒆𝒔 𝒂𝒓𝒆 𝒎𝒚 𝒐𝒓𝒊𝒈𝒊𝒏𝒂𝒍 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒕𝒊𝒐𝒏𝒔, 100% 𝒉𝒖𝒎𝒂𝒏-𝒎𝒂𝒅𝒆 (𝒏𝒐 𝑨𝑰).
𝑩𝒂𝒏𝒏𝒆𝒓 𝒅𝒆𝒔𝒊𝒈𝒏𝒆𝒅 𝒃𝒚 𝑳𝒖𝒎𝒊𝒊.
𝑳𝒐𝒗𝒆𝒅 𝒕𝒉𝒊𝒔 𝒑𝒐𝒔𝒕? 𝑼𝒑𝒗𝒐𝒕𝒆, 𝒄𝒐𝒎𝒎𝒆𝒏𝒕, 𝒐𝒓 𝒓𝒆𝒃𝒍𝒐𝒈 𝒕𝒐 𝒔𝒑𝒓𝒆𝒂𝒅 𝒕𝒉𝒆 𝒘𝒊𝒏𝒈𝒔 𝒐𝒇 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒕𝒊𝒗𝒊𝒕𝒚! 💛
VERSIÓN EN ESPAÑOL
Catorce formas de llevarse el bosque al alma || Reseña
En un mundo que solo exige estar hiperconectados y donde el ritmo del día lo marcan las notificaciones, y el paisaje que más miramos es el fondo de la pantalla de nuestro móvil, tenemos a veces la posibilidad de que llegue a nuestras manos un libro como este, que es un acto de quietud radical: “Sonetos del bosque”, del poeta y traductor cubano Roger Blanco.
Este volumen que les presento hoy, y que me llega recién como un regalo personal, no es simplemente un poemario más, es una invitación a adentrarse en la espesura del bosque y a perdernos para luego encontrarnos a nosotros mismos en el silencio de los árboles y en la figura del leñador.
La primera tentación que tenemos al enfrentarnos a este volumen de sonetos es la de buscar la perfección, y sin duda, aquí podemos encontrarla. La rima y la métrica exquisitas que se sujetan a una estructura clásica y que a la vez demuestran una soltura que hace que el corsé del soneto no apriete. Esta exquisitez en la técnica es también una metáfora más de esa madera bien trabajada y pulida que sale de los bosques.
Si buscamos alguna hazaña en este libro, más que en la impecable técnica, debemos buscarla en cómo se utiliza esta forma renacentista para canalizar una sensibilidad tan contemporánea y vital.
Con un título engañosamente simple, el bosque es el hilo conductor, y entonces el inconsciente del autor se torna en esa región oscura y frondosa donde anidan los miedos y los deseos más profundos. Tal parece que el poeta camina por este territorio con mucha cautela porque sabe que puede encontrarse con bestias igual que con ríos de aguas cristalinas.
Confieso que la mayoría de estos poemas los conozco hace años, pero verlos concentrados en este rotundo poemario ha sido conmovedor. Entendí entonces que es un libro necesario y que puede ser para todo aquel que se le acerque, algo parecido a un refugio de papel y tinta contra el ruido del mundo. Un libro carente de respuestas fáciles y de consuelos baratos.
Al enfrentarme a las primeras páginas, se puede notar cómo el bosque se erige como una metáfora de la existencia misma, y los árboles son mudos testigos del tiempo que transcurre, mientras que en medio de la espesura simbólica aparece la figura recurrente del leñador como símbolo cargado de ambivalencia. El leñador también es la herida, es el golpe que corta y duele. En varios sonetos, puedo percibir su tristeza profunda al derribar un árbol, como si estuviera matando también una parte de sí.
mi cruz sobre tu árbol(…)”
No hay lugar a dudas de que el poeta no viene a dar lecciones al bosque, solo viene a escuchar, pues los árboles no solo están ahí, también preguntan, consuelan y acusan.
fue la herida y la punta de la daga.”
Al cerrar el libro, yo no pude quedar indemne, como creo que tampoco ustedes podrían. Me llevo conmigo el olor a tierra mojada y hojas secas, el sonido del viento y el eco del hacha del leñador. Estamos en presencia de una obra que no se lee, se habita, y en toda su espesura, uno recuerda que, en el fondo, todos somos un poco leñadores y un poco árbol, mientras buscamos la luz entre las ramas de nuestra existencia.
¡Hasta el próximo libro!
✨ ¡𝑮𝒓𝒂𝒄𝒊𝒂𝒔 𝒑𝒐𝒓 𝒍𝒆𝒆𝒓! ✨
𝑺𝒊 𝒂ú𝒏 𝒏𝒐 𝒎𝒆 𝒄𝒐𝒏𝒐𝒄𝒆𝒔: 𝒔𝒐𝒚 𝒏𝒆𝒖𝒓ó𝒍𝒐𝒈𝒂 𝒚 𝒆𝒔𝒄𝒓𝒊𝒕𝒐𝒓𝒂 𝒄𝒖𝒃𝒂𝒏𝒂, 𝒎𝒂𝒅𝒓𝒆, 𝒎𝒖𝒋𝒆𝒓 𝒚 𝒔𝒐ñ𝒂𝒅𝒐𝒓𝒂 𝒒𝒖𝒆 𝒆𝒏𝒄𝒐𝒏𝒕𝒓ó 𝒆𝒏 𝑯𝒊𝒗𝒆 𝒖𝒏 𝒉𝒆𝒓𝒎𝒐𝒔𝒐 𝒆𝒔𝒑𝒂𝒄𝒊𝒐 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒗𝒐𝒍𝒂𝒓.
𝑬𝒍 𝒕𝒆𝒙𝒕𝒐 𝒚 𝒍𝒂𝒔 𝒊𝒎á𝒈𝒆𝒏𝒆𝒔 𝒔𝒐𝒏 𝒅𝒆 𝒎𝒊 𝒂𝒖𝒕𝒐𝒓í𝒂, 100% 𝒉𝒖𝒎𝒂𝒏𝒐𝒔 (𝒔𝒊𝒏 𝑰𝑨).
𝑩𝒂𝒏𝒏𝒆𝒓 𝒅𝒊𝒔𝒆ñ𝒂𝒅𝒐 𝒑𝒐𝒓 𝑳𝒖𝒎𝒊𝒊.
¿𝑻𝒆 𝒈𝒖𝒔𝒕ó 𝒆𝒔𝒕𝒂 𝒑𝒖𝒃𝒍𝒊𝒄𝒂𝒄𝒊ó𝒏? 𝑽𝒐𝒕𝒂, 𝒄𝒐𝒎𝒆𝒏𝒕𝒂 𝒐 𝒓𝒆𝒃𝒍𝒐𝒈𝒖𝒆𝒂 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒂𝒚𝒖𝒅𝒂𝒓 𝒂 𝒅𝒆𝒔𝒑𝒍𝒆𝒈𝒂𝒓 𝒆𝒔𝒕𝒂𝒔 𝒂𝒍𝒂𝒔. 💛