Crónica de un dulce desliz: atrapada en el refrigerador
A mis 70 años, uno pensaría que los peligros de la vida se limitan a resbalones en la ducha o confundir el nombre de tus hijas, porque vaya pelea se arma si las llamas por equivocación con el nombre que no es... Pero no, para mí la verdadera amenaza vive en mi cocina, con puertas plateadas y una luz interior que parece decir: “Ven, ven, ven”.
Desde hace algunos años, unos 20 para ser más precisa, sufro con el tema del azúcar, y durante ese tiempo he tenido períodos álgidos con este tema y otros más llevaderos; en ocasiones he tenido que usar a diario el glucómetro para controlarme, pero a estas alturas del partido, ya no me tomo tan en serio las restricciones que me dio el aguafiestas de mi endocrino que me prohibió los dulces, harinas, carbohidratos y todo eso que hace que tu paladar salte de gusto.
De tiempo en tiempo doy una probadita de algo dulce para saciar esa ansiedad, a fin de cuentas, un pequeñito desliz no me debería causar un grave daño. Sin embargo, mi familia se empeña en vigilarme y controlar todo lo que me llevo a la boca, se han vuelto una especie de policía alimentaria, así que para poder cometer este tipo de desliz debo planear hacerlo en un momento que nadie este por ahí vigilando.
Recuerdo una madrugada en la que me escabullí hacia la nevera. Allí me esperaba uno de los postres del cumpleaños que habíamos celebrado: el “Quesillo”, ese que no me dejaron probar porque tenía leche condensada y exceso de azúcar. Abrí la puerta y lo miré, estoy convencida de que hubo reciprocidad y una conexión inmediata, el me llama a distancia y yo acudí a ese llamado, ¿Qué más podría ocurrir? … así me quedé atrapada en el refrigerador.
No literalmente, por supuesto. Pero físicamente, emocionalmente y hasta espiritualmente estaba atrapada. En ese momento pensaba cosas como “una cucharadita no me hará daño”, “de seguro mi cuerpo responde y la insulina entendería este desliz”, luego me cuestionaba mi poca fuerza de voluntad, me daba terror que alguien se levantara en medio de la noche y me encontrará en aquél acto… pero aun con todos estos cuestionamientos, cedí. Una cucharada, luego otra y cuando me di cuenta, estaba haciendo cálculos mentales para justificar la tercera “Si mañana camino tres vueltas a la plaza, esto se neutraliza”, pensé.
Al día siguiente, mi glucómetro me dio la noticia como quien anuncia el fin del mundo. Me sentí como protagonista de una telenovela mexicana: traicionada por mi propio paladar. Pero no me arrepiento, porque en ese instante, mientras el quesillo se derretía en mi boca y la luz del refrigerador iluminaba mi cara como si fuera una aparición divina, fui feliz.
Chronicle of a sweet slip-up: trapped in the refrigerator
At 70 years old, you'd think that life's dangers are limited to slipping in the shower or confusing your daughters' names, because what a fight it causes if you accidentally call them by the wrong name... But no, for me, the real threat lives in my kitchen, with silver doors and an interior light that seems to say, “Come, come, come.”
For several years now, about 20 to be precise, I have been struggling with sugar, and during that time I have had peak periods with this issue and other more bearable ones; Sometimes I've had to use a glucometer every day to monitor myself, but at this point, I no longer take the restrictions imposed by my killjoy endocrinologist so seriously. He forbade me from eating sweets, flour, carbohydrates, and everything else that makes your taste buds jump for joy.
From time to time, I have a little taste of something sweet to satisfy that craving. After all, a little slip-up shouldn't cause me any serious harm. However, my family insists on watching me and controlling everything I put in my mouth. They've become a kind of food police, so in order to commit this kind of slip-up, I have to plan to do it at a time when no one is around to watch.
I remember one early morning when I sneaked off to the refrigerator. There, waiting for me, was one of the desserts from the birthday party we had celebrated: the “Quesillo,” the one they wouldn't let me try because it had condensed milk and too much sugar. I opened the door and looked at it. I am convinced that there was reciprocity and an immediate connection. It called me from afar, and I answered that call. What else could happen? ... And so I was trapped in the refrigerator.
Not literally, of course. But physically, emotionally, and even spiritually, I was trapped. At that moment, I thought things like, “One teaspoon won't hurt me,” and “Surely my body will respond and my insulin will understand this slip-up.” Then I questioned my lack of willpower. I was terrified that someone would get up in the middle of the night and find me in the act... but even with all these questions, I gave in. One spoonful, then another, and before I knew it, I was doing mental calculations to justify the third. “If I walk three laps around the square tomorrow, this will be neutralized,” I thought.
The next day, my glucometer gave me the news as if announcing the end of the world. I felt like the protagonist of a Mexican soap opera: betrayed by my own taste buds. But I don't regret it, because in that moment, as the cheese melted in my mouth and the light from the refrigerator illuminated my face as if it were a divine apparition, I was happy.
Esta es mi participación para la invitación de @latino.romano y el daily prompt de @mariannewest's, puedes ver el enlace aquí:
This is my contribution to @latino.romano's invitation and @mariannewest's daily prompt. You can see the link here:
Hasta pronto!
See you soon!
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