Greetings and Happy Sunday I wish all ✨
Today I have decided to introduce myself with a poetic text of my authorship in the 1st call for the wonderful initiative that the friend @maiasun84 has proposed being the first time that he incided by this community.
I wish your reading results from your enjoyment ⬇️
Of children surely you also played to aim with a toy weapon or imagined to imaginary animals And they had, bleeding on snow, The same alces What rabbits, maybe foxes.
The most imaginative probably knocked down, with the stick sword, dragons, they hit a unicorn.
It is curious that, as children, with imaginative ingenuity we will see all to advise the blow, the perfect shot over dams that we could show.
What a way to strive to rehearse with death so early, without hardly knowing her.
I remember the afternoon when, in the peephole, looking for quail and pheasnes with the imagination, my view for the first time had our national bird in front.I was fascinated and then verified what was seen in slices of school books about the coincidence of its colors with those of the flag.
An afternoon happened that under Los Pinos, I was waiting for my grandfather to finally leave the temple where he was admitted every Sunday morning.In my game, I recognized in the distance his voice, crying out love and piety, but he pointed to my plastic shotgun to how much animal, how much bird he would find or imagine if he bored me and none gave me his presence.
The picture was recently taken during my visit to Lake Hanabanilla.
I pointed to Tocoroco well, I was so concentrated in the art of hunting the imagined, that I did not hear him reach me, I did not realize that the ritual of invoking beings from another world to intercede for us had already finished, when my grandfather gently lowered the cannon of my plastic weapon and our eyes were found.I did not hear it, I did not hear his words, but I could read his lips: "He does not sign up or shoot at what symbolizes our freedom."
We returned home in silence and that same night, I triggered in words shrapnel, on a blank sheet my first poem, which today I only remember the title and what was talking about: "The art of killing should not be practiced or playing."
Unfortunately I lost it, or maybe luckily, because in that way God has given me the possibility of recreating it today in it: "The extinct art to imagine."
And I have been able to write it without any bird distracted, or interrupt my speech, the pious hand of the spirit that still accompanies me.
Every time I write a poem, rest my grandfather's hand on one of my shoulders, and squeeze in attention call, if I point badly, if I do not give in the target or if I exceed me shooting.
Saludos y feliz domingo deseo para todos ✨
Hoy he decidido presentarme con un texto poético de mi autoría en la 1era Convocatoria de la maravillosa iniciativa que ha propuesto la amiga @maiasun84 siendo la primera vez que incido por ésta Comunidad.
Deseo que su lectura resulte de vuestro disfrute ⬇️
De niños seguramente también ustedes jugaron a apuntar con un arma de juguete o imaginada a animales imaginarios y tuvieron, sangrando sobre la nieve, lo mismo alces que conejos, tal vez zorros.
Los más imaginativos probablemente derribaron, con la espada de palo, dragones, golpearon a un unicornio.
Resulta curioso que, de niños, con ingenuidad imaginativa procuráramos todos asestar el golpe, el disparo perfecto sobre presas que a nadie podríamos mostrar.
Vaya manera de esmerarnos a ensayar con la muerte de manera tan temprana, sin apenas conocerla.
Recuerdo la tarde en que, en la mirilla, buscando codornices y faisanes con la imaginación, mi vista por primera vez tuvo delante a nuestra ave nacional. Quedé fascinado y había comprobado entonces lo visto en láminas de libros escolares sobre la coincidencia de sus colores con los de la bandera.
Ocurrió una tarde en que bajo los pinos, esperaba a que mi abuelo saliera por fin del templo donde se internaba cada mañana de domingo. Yo en mi juego, reconocía en la distancia su voz, clamando amor y piedad, pero apuntaba con mi escopeta de plástico a cuánto animalito, a cuánta ave encontrara o imaginara (si me aburría y ninguna me regalaba su presencia).
La fotografía fue tomada recientemente durante mi visita al Lago Hanabanilla.
Apuntaba bien al Tocoroco, estaba tan concentrado en el arte de cazar lo imaginado, que no lo escuché llegar a mí, no me percaté de que el ritual de invocar a seres de otro mundo para que intercedieran por nosotros ya había terminado, cuando mi abuelo, bajó suavemente el cañón de mi arma de plástico y nuestros ojos se encontraron. No lo escuché, no oí sus palabras, pero pude leer sus labios: "No se apunta ni se dispara a lo que simboliza nuestra libertad".
Regresamos a su casa en silencio y ésa misma noche, disparé en metralla de palabras, sobre una hoja en blanco mi primer poema, del que hoy sólo consigo recordar el título y de aquello que hablaba: "El Arte de Matar no debería practicarse ni jugando".
Lamentablemente lo perdí, o tal vez por suerte, porque de ésa manera Dios me ha dado la posibilidad de recrearlo hoy en éste: "El arte extinto de imaginar".
Y he podido escribirlo sin que ninguna ave (ni de la fortuna, ni patriótica, ni de mal agüero) me distraiga, tampoco interrumpió mi discurso, la piadosa mano del espíritu que todavía me acompaña.
Cada vez que escribo un poema, descansa la mano de mi abuelo sobre uno de mis hombros, y aprieta en llamado de atención, si apunto mal, si no doy en la diana o si me excedo, disparando, a los depredadores de nuestra imaginación.
Blessings and hopefully we can meet again in an upcoming post 🫵🤗
Bendiciones y ojalá podamos reencontrarnos en un próximo post 🫵🤗
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They are also traps, cages, wells.
Las palabras son puentes.
También son trampas, jaulas, pozos.
Octavio Paz
