Hello, friends of @holos-lotus.
If there's one thing writers like me have had to learn, it's how to handle rejection. Our job consists of sending manuscripts to contests and publishers and waiting for their response.
Most of the time, they aren't accepted, or we don't win the contest. That's why we must learn to handle rejection. It's not an option; it's a professional survival tool.
I've come to a clear conclusion after hundreds of "thank you for your interest, but..." emails: rejection hurts when it affects our ego, not our worth. The initial sting is almost always personal. It's the voice that says, "What if I'm not good enough?" That voice is the ego, fragile and in need of external validation.
But your worth as a person, and the intrinsic value of your work, isn't determined by the decision of a reading committee that has ten minutes to review your text, with hundreds more in their inbox.
Separating the blow to the ego from the judgment of your ability is the first step. It hurts because we personalize it, but in 99% of cases, it's not personal.
This brings me to my second point: not being chosen doesn't mean you're looked down upon or that you're not good.
It simply means that you didn't fit that specific criterion, at that specific time, for that particular person. A publisher might reject a novel because it doesn't fit their current editorial line, because they've just published something similar, or because the editor who read it was having a bad day.
A contest might reward one style over another for a thousand subjective reasons. Interpreting rejection as a universal verdict on your talent is a mistake. That would be confusing an opinion, or a circumstance, with an absolute truth. Your work can be solid and still be rejected. These two things can coexist.
Therefore, rejection doesn't diminish your virtues. It doesn't take away the knowledge you have, the technique you've honed, or the idea you developed.
It leaves you with exactly the same capabilities you started with, and often with something more learned: you know a blind spot to correct, or simply, you know that wasn't the right path. The only way rejection diminishes you is if you allow it to paralyze you.
The answer isn't to sulk or give up. The answer is to calmly analyze whether there's anything useful to be gained, and then, keep improving and trying. The next email, the next contest, the next version of the text.
Persistence is the skill you train here.
All of this boils down to one final attitude, the most difficult to cultivate: you must learn to let go of rejection without resentment and to accept praise without pride. Holding a grudge over a rejection is like carrying a stone in your pocket: it hurts you and slows you down.
It doesn't make you a better writer.
And clinging proudly to praise is just as dangerous, because it stagnates you, makes you believe you've already arrived.
Both things, resentment and pride, throw you off balance. The goal is to walk with dignity. That means receiving both "no" and "yes" with the same composure, with a simple inner "thank you," and continuing to work.
Dignity lies in not allowing other people's opinions, whether negative or positive, to define your path or your self-esteem. Your job is to write. Their job is to judge. Your peace depends on not confusing these two roles.
Handling rejection isn't about becoming insensitive. It's about letting go of the reins of your life. It's about continuing to send the manuscript, because the only certainty is that if you stop trying, your chances of success become zero.
En español
Hola, amigos de @holos-lotus.
Si algo hemos tenido que aprender los escritores como yo, es a manejar el rechazo. Nuestro oficio consiste en enviar manuscritos a concursos y a editoriales y esperar su respuesta.
La gran mayoría de las veces no nos los aceptan o no ganamos el concurso. Por eso debemos aprender a manejar el rechazo. No es una opción; es una herramienta de supervivencia profesional.
He llegado a una conclusión clara tras cientos de correos de "agradecemos su interés, pero...": el rechazo duele cuando nos afecta el ego, no nuestro valor.
La punzada inicial es casi siempre personal. Es la voz que dice: "¿Y si no soy lo suficientemente buena?". Esa voz es el ego, frágil y necesitado de validación externa.
Pero tu valor como persona, y el valor intrínseco de tu trabajo, no lo determina la decisión de un comité de lectura que tiene diez minutos para revisar tu texto, con cientos más en la bandeja de entrada.
Separar el golpe al ego del juicio sobre tu capacidad es el primer paso. Duele porque lo personalizamos, pero en el 99% de los casos, no es personal.
Esto me lleva al segundo punto: que no te elijan no significa que te desprecien o que no seas bueno.
Significa, simplemente, que no encajaste en ese criterio concreto, en ese momento específico, para esa persona en particular. Una editorial puede rechazar una novela porque no se ajusta a su línea editorial actual, porque acaban de publicar algo similar, o porque el editor que la leyó había tenido un mal día.
Un concurso puede premiar un estilo sobre otro por mil razones subjetivas. Interpretar el rechazo como un veredicto universal sobre tu talento es un error.
Eso sería confundir una opinión, o una circunstancia, con una verdad absoluta. Tu obra puede ser sólida y aun así ser rechazada. Son dos cosas que pueden coexistir.
Por lo tanto, el rechazo no te resta virtudes. No te quita el conocimiento que tienes, la técnica que has pulido ni la idea que desarrollaste.
Te deja exactamente con las mismas capacidades con las que empezaste, y a menudo con un aprendizaje más: sabes un punto ciego a corregir, o simplemente, sabes que ese no era el camino. La única forma en que el rechazo te resta algo es si tú permites que te paralice.
La respuesta no es enfurruñarse o darse por vencida. La respuesta es analizar con frialdad si hay algo útil que extraer, y luego, seguir mejorando e intentando. El siguiente correo, el siguiente concurso, la siguiente versión del texto.
La persistencia es la habilidad que se entrena aquí.
Todo esto se resume en una actitud final, la más difícil de cultivar: debes aprender a dejar ir el rechazo sin rencor y a aceptar los elogios sin orgullo.
Guardar rencor por un rechazo es como cargar con una piedra en el bolsillo: te lastima a ti y te hace más lenta la marcha.
No te hace mejor escritora.
Y aferrarse con orgullo a un elogio es igual de peligroso, porque te estanca, te hace creer que ya has llegado.
Ambas cosas, el rencor y el orgullo, te desequilibran. El objetivo es caminar con dignidad. Eso significa recibir tanto el "no" como el "sí" con la misma compostura, con un simple "gracias" interior, y seguir trabajando.
La dignidad está en no permitir que las opiniones ajenas, sean negativas o positivas, definan tu rumbo o tu autoestima. Tu trabajo es escribir. Su trabajo es juzgar. Tu paz depende de no confundir ambos roles.
Manejar el rechazo no es volverse insensible. Es dejar de darle el volante de tu vida. Es seguir enviando el manuscrito, porque la única certeza es que si dejas de intentarlo, tu probabilidad de éxito se vuelve cero.
