Amigos de esta comunidad tan verde como ninguna, hoy quiero compartirles algo que desde hace mucho tiempo tengo deseos de contar. Hay una flor en mi patio que lleva años enseñándome una lección profunda pero a la vez callada.
Esta flor no es la reina orgullosa de mi jardín, ni la que estalla en colores para seducir a las abejas de esta temporada. Se trata del malvavisco arbóreo, que mi vecina le llama pasiflora, pero que alguna vez la he escuchado nombrar farolillo o amapolita. Lo cierto es que esconde sus cálices, siempre cerrados, como si siempre estuviera en vísperas de despertar; por eso yo le llamo: la florecita dormida.
Desde niña me preguntaba por qué se negaba a abrirse. ¿Sería timidez o terquedad? Mientras las demás flores cumplían su ciclo glorioso de brotar, desplegarse y marchitarse, ella permanecía como un suspiro contenido, como si nunca quisiera revelar sus secretos, pero nunca los revela. Su belleza está en la elegancia de su puño cerrado y delicado.
Ya con los años, y quizás con la pérdida de esa ingenuidad que nos regala la niñez, dejé de esperar que un día abriera alguna de esas flores, y dejé a un lado esa frustración para verlo desde otro punto de vista, quizás como una nueva filosofía: como la flor que me enseña que no todo en la vida necesita desplegarse ostentosamente para tener valor, y que hay un gran poder en lo que nos reservamos, en la magia de lo implícito y el misterio.
Es curioso el hecho de que esta misma flor, que parece dormir para el mundo, en Cuba se utiliza para aliviar nuestros insomnios. Mi vecina, y hasta en mi misma casa, cuando los nervios se crispan, se recogen varias de estas flores y se elabora una infusión que podría considerarse mágica. Se trata de un brebaje que da quietud, y es verdad que la tradición no miente: es sedante, aunque también la utilizan para calmar la tos.
No sé si ustedes lo notan, pero existe aquí una paradoja: lo que parece pasivo, tímido, es en realidad algo muy curativo. La flor no necesita deshojarse en colores para ofrecer a todos sus dones, y no teme entregar sus propiedades desde la intimidad de su perenne capullo. Nosotros, en cambio, vivimos en la tiranía de la flor abierta, creyendo que solo valemos cuando estamos en plena exhibición, cuando mostramos todo. Sufrimos el agotamiento de esforzarnos por permanecer abiertos, expuestos.
Esta florecilla dormida, tan mía, me recuerda que hay una fuerza inmensa en guardar algo para sí, en no entregar todo al viento y a las miradas. Ella parece darnos una lección de autopreservación. Es la flor de los que piensan mucho y hablan poco, de los soñadores como yo, que guardan sueños en estado de latencia.
No me pueden negar que tiene la magia del susurro, no la del espectáculo, y eso es muy valioso en este mundo que nos exige estar siempre despiertos, productivos y visibles. Mi flor es algo parecido al símbolo de la resistencia tranquila. Siempre está ahí, recordándome que la paz más profunda se encuentra en el gesto de quedarse quieto, y así, ser suficientes.
🍃¡𝑮𝒓𝒂𝒄𝒊𝒂𝒔 𝒑𝒐𝒓 𝒍𝒆𝒆𝒓! 🍃
𝑺𝒊 𝒂ú𝒏 𝒏𝒐 𝒎𝒆 𝒄𝒐𝒏𝒐𝒄𝒆𝒔: 𝒔𝒐𝒚 𝒏𝒆𝒖𝒓ó𝒍𝒐𝒈𝒂 𝒚 𝒆𝒔𝒄𝒓𝒊𝒕𝒐𝒓𝒂 𝒄𝒖𝒃𝒂𝒏𝒂, 𝒎𝒂𝒅𝒓𝒆, 𝒎𝒖𝒋𝒆𝒓 𝒚 𝒔𝒐ñ𝒂𝒅𝒐𝒓𝒂 𝒒𝒖𝒆 𝒆𝒏𝒄𝒐𝒏𝒕𝒓ó 𝒆𝒏 𝑯𝒊𝒗𝒆 𝒖𝒏 𝒉𝒆𝒓𝒎𝒐𝒔𝒐 𝒆𝒔𝒑𝒂𝒄𝒊𝒐 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒗𝒐𝒍𝒂𝒓.
𝑬𝒍 𝒕𝒆𝒙𝒕𝒐 𝒚 𝒍𝒂𝒔 𝒊𝒎á𝒈𝒆𝒏𝒆𝒔 𝒔𝒐𝒏 𝒅𝒆 𝒎𝒊 𝒂𝒖𝒕𝒐𝒓í𝒂, 100% 𝒉𝒖𝒎𝒂𝒏𝒐𝒔 (𝒔𝒊𝒏 𝑰𝑨).
𝑩𝒂𝒏𝒏𝒆𝒓 𝒅𝒊𝒔𝒆ñ𝒂𝒅𝒐 𝒑𝒐𝒓 𝑳𝒖𝒎𝒊𝒊.
¿𝑻𝒆 𝒈𝒖𝒔𝒕ó 𝒆𝒔𝒕𝒂 𝒑𝒖𝒃𝒍𝒊𝒄𝒂𝒄𝒊ó𝒏? 𝑽𝒐𝒕𝒂, 𝒄𝒐𝒎𝒆𝒏𝒕𝒂 𝒐 𝒓𝒆𝒃𝒍𝒐𝒈𝒖𝒆𝒂 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒂𝒚𝒖𝒅𝒂𝒓 𝒂 𝒅𝒆𝒔𝒑𝒍𝒆𝒈𝒂𝒓 𝒆𝒔𝒕𝒂𝒔 𝒂𝒍𝒂𝒔.💚
🍃ENGLISH VERSION🍃
The Magic of the Sleeping Flower
Friends of this community as green as any, today I want to share with you something I have long wished to tell. There is a flower in my patio that has been teaching me a profound yet silent lesson for years.
This flower is not the proud queen of my garden, nor the one that bursts into colors to seduce the bees of the season. It is the tree mallow, which my neighbor calls passionflower, but which I have also heard called little lantern or little poppy. The truth is that it hides its calyxes, always closed, as if it were always on the verge of awakening; that is why I call it: the little sleeping flower.
Since I was a child, I wondered why it refused to open. Was it shyness or stubbornness? While the other flowers fulfilled their glorious cycle of sprouting, blooming, and withering, it remained like a held breath, as if it never wanted to reveal its secrets, and it never does reveal them. Its beauty lies in the elegance of its closed and delicate fist.
Over the years, and perhaps with the loss of that innocence gifted by childhood, I stopped hoping that one day any of those flowers would open. I set aside that frustration to see it from another perspective, perhaps as a new philosophy: as the flower that teaches me that not everything in life needs to unfold ostentatiously to have value, and that there is great power in what we keep to ourselves, in the magic of the implicit and the mysterious.
It is curious that this same flower, which seems to sleep for the world, in Cuba is used to relieve our insomnia. My neighbor, and even in my own home, when nerves become frayed, several of these flowers are gathered and an infusion is prepared that could be considered magical. It is a brew that brings stillness, and it is true that tradition does not lie: it is sedative, although it is also used to calm coughs.
I don't know if you notice, but there is a paradox here: what seems passive, timid, is actually something very healing. The flower does not need to shed itself in colors to offer its gifts to everyone, and it does not fear delivering its properties from the intimacy of its perennial bud. We, on the other hand, live under the tyranny of the open flower, believing that we are only worthy when we are in full display, when we show everything. We suffer the exhaustion of striving to remain open, exposed.
This little sleeping flower, so much mine, reminds me that there is immense strength in keeping something for oneself, in not surrendering everything to the wind and to others' gazes. It seems to give us a lesson in self-preservation. It is the flower of those who think a lot and speak little, of dreamers like me, who keep dreams in a state of latency.
You cannot deny that it possesses the magic of the whisper, not that of the spectacle, and that is very valuable in this world that demands us to be always awake, productive, and visible. My flower is something like a symbol of quiet resistance. It is always there, reminding me that the deepest peace is found in the act of staying still, and thus, being enough.
🍃𝑻𝒉𝒂𝒏𝒌𝒔 𝒇𝒐𝒓 𝒓𝒆𝒂𝒅𝒊𝒏𝒈! 🍃
𝑰𝒇 𝒚𝒐𝒖 𝒅𝒐𝒏’𝒕 𝒌𝒏𝒐𝒘 𝒎𝒆 𝒚𝒆𝒕. 𝑰’𝒎 𝒂 𝑪𝒖𝒃𝒂𝒏 𝒏𝒆𝒖𝒓𝒐𝒍𝒐𝒈𝒊𝒔𝒕 𝒂𝒏𝒅 𝒘𝒓𝒊𝒕𝒆𝒓, 𝒂 𝒎𝒐𝒕𝒉𝒆𝒓, 𝒂 𝒘𝒐𝒎𝒂𝒏, 𝒂𝒏𝒅 𝒂 𝒅𝒓𝒆𝒂𝒎𝒆𝒓 𝒘𝒉𝒐’𝒔 𝒇𝒐𝒖𝒏𝒅 𝒊𝒏 𝑯𝒊𝒗𝒆 𝒂 𝒃𝒆𝒂𝒖𝒕𝒊𝒇𝒖𝒍 𝒔𝒑𝒂𝒄𝒆 𝒕𝒐 𝒔𝒐𝒂𝒓.
𝑨𝒍𝒍 𝒕𝒆𝒙𝒕 𝒂𝒏𝒅 𝒊𝒎𝒂𝒈𝒆𝒔 𝒂𝒓𝒆 𝒎𝒚 𝒐𝒓𝒊𝒈𝒊𝒏𝒂𝒍 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒕𝒊𝒐𝒏𝒔, 100% 𝒉𝒖𝒎𝒂𝒏-𝒎𝒂𝒅𝒆 (𝒏𝒐 𝑨𝑰).
𝑩𝒂𝒏𝒏𝒆𝒓 𝒅𝒆𝒔𝒊𝒈𝒏𝒆𝒅 𝒃𝒚 𝑳𝒖𝒎𝒊𝒊.
𝑳𝒐𝒗𝒆𝒅 𝒕𝒉𝒊𝒔 𝒑𝒐𝒔𝒕? 𝑼𝒑𝒗𝒐𝒕𝒆, 𝒄𝒐𝒎𝒎𝒆𝒏𝒕, 𝒐𝒓 𝒓𝒆𝒃𝒍𝒐𝒈 𝒕𝒐 𝒔𝒑𝒓𝒆𝒂𝒅 𝒕𝒉𝒆 𝒘𝒊𝒏𝒈𝒔 𝒐𝒇 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒕𝒊𝒗𝒊𝒕𝒚! 💚
