Imagen de mi autoría generada con ChatGPTCada 8 de junio…
Sin falta, Elena abría la caja de cartón forrada en papel de regalo viejo, ya tenía las esquinas desgastadas y un pedazo de cinta que no pegaba. La caja la guardaba en el fondo del clóset, debajo de las cobijas, junto a las cosas que no usaba pero que no podía botar.
Adentro, como un tesoro medio olvidado, estaba el vestido amarillo.
No era un vestido costoso, ya ni siquiera era de su talla, pero igual lo planchaba, se lo ponía y lo lucia frente al espejo, aunque solo fuera por un rato.
La tela ya no brillaba como antes y el cierre le quedaba medio abierto, pero eso no importaba. Ese vestido había sido testigo de un día que ella conmemoraba como el amanecer de una nueva esperanza.
“Ese día me elegí a mí”, solía decirse sin mucho drama.
Había sido un día simple, ni boda, ni graduación, ni nada de eso, solo un día en el que se miró al espejo con el vestido amarillo puesto y dijo: “ya basta”, y se fue, de un lugar, de una relación, de una versión suya que no la hacía feliz.
A nadie le contó mucho, solo a su hermana que la ayudó a empacar.
Pero cada año, desde ese momento, se vestía con el vestido amarillo y se hacía un café como aquel que tomó antes de salir de casa por última vez.
Era su ritual, su manera de recordar que una vez, cuando más lo necesitaba, tuvo el coraje de escucharse y de elegirse, y aunque los años habían cambiado su cuerpo, su ritmo y su vida, el vestido amarillo seguía ahí, como un aplauso callado al coraje que tuvo y a la decisión que tomó.
Y es que hay días que no se celebran con torta ni globos, solo se conmemoran con gratitud.
Como con un vestido amarillo, que ya no entra en las caderas, pero es perfecto para el alma.
Si quieres participar en este contenido
Invito a: @alicia2022 @osomar357 @ungrancuento
🇬🇧 English Version
Image of my own, generated with ChatGPTEvery June 8th… Without fail, Elena would open the cardboard box wrapped in old wrapping paper; the corners were already frayed and a piece of tape wouldn't stick. She kept the box at the back of the closet, under the blankets, next to the things she didn't use but couldn't throw away. Inside, like a half-forgotten treasure, was the yellow dress. It wasn't an expensive dress, it wasn't even her size anymore, but she'd still iron it, put it on, and show it off in front of the mirror, if only for a little while. The fabric no longer shone like it had before, and the zipper was half open, but that didn't matter. That dress had witnessed a day she commemorated as the dawn of new hope. "That day I chose me," she used to tell herself without much drama. It had been a simple day, no wedding, no graduation, nothing like that, just a day when she looked in the mirror wearing the yellow dress and said, "Enough is enough," and left, a place, a relationship, a version of herself that didn't make her happy. She didn't tell anyone much, only her sister, who helped her pack. But every year from that moment on, she would dress up in the yellow dress and make herself a cup of coffee like the one she'd had before leaving home for the last time. It was her ritual, her way of remembering that once, when she needed it most, she had the courage to listen to herself and choose herself, and although the years had changed her body, her rhythm, and her life, the yellow dress was still there, like a silent applause for the courage she had and the decision she made. And there are days that aren't celebrated with cake or balloons, they are only commemorated with gratitude. Like a yellow dress, which no longer fits the hips, but is perfect for the soul. If you want to participate in this content I invite: @alicia2022 @osomar357 @ungrancuento
