Cuadernos de Isabel #03 Lo que no aparece en los expedientes. [Esp/Eng]

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🇪🇦 En Español

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Fuente Pixabay

Hola querida comunidad @holos-lotus
Hoy continuo este cuaderno invisible donde quiero dejar constancia de pequeñas escenas que, aunque parezcan simples, contienen el pulso real de la vida.

Hay cosas que no caben en un expediente médico.
No tienen casilla, no tienen código, no aparecen subrayadas en los resultados de laboratorio. Y, sin embargo, pesan. A veces más que cualquier diagnóstico.

Hoy pensé mucho en eso.

La mañana comenzó como tantas otras, con la sala de espera llena antes de que el sol terminara de afirmarse en las ventanas. Carpetas en orden, bolígrafo en el bolsillo, bata bien ajustada. Todo parecía bajo control. Pero la medicina, como la vida, rara vez es solo lo que parece.

La primera paciente fue una mujer joven. Venía por dolores de cabeza persistentes. Nada alarmante en los análisis previos. Presión estable. Examen físico normal. Sin embargo, algo en su manera de sentarse me llamó la atención. No era el síntoma. Era el cansancio.

Le pregunté por su rutina. Trabaja, cuida a su madre enferma, atiende a sus hijos, hace largas colas cuando es necesario, duerme poco. Mientras hablaba, sonreía. Esa sonrisa que no niega el agotamiento, pero lo disimula por costumbre.

En su expediente no decía “sobrecarga”.
No decía “ansiedad”.
No decía “peso invisible”.

Solo decía: cefalea.

A veces siento que escribimos versiones resumidas de vidas complejas.

La escuché más allá del síntoma. No porque tenga una habilidad especial, sino porque he aprendido que el cuerpo muchas veces habla el idioma que la boca calla. Le expliqué posibles causas físicas, sí, pero también hablamos de descanso, de límites, de pedir ayuda. No siempre es fácil decirle a alguien que su dolor no es solo biológico. Hay que hacerlo con respeto. Sin invalidar. Sin simplificar.

Después entró un hombre mayor con molestias gástricas recurrentes. Mientras describía el ardor, mencionó casi sin darse cuenta que su hijo emigró hace meses. “Desde entonces duermo peor”, dijo, como quien comenta el clima.

En el expediente tampoco decía “ausencia”.
Decía gastritis.

En días como hoy siento que la consulta es una especie de frontera entre lo visible y lo invisible. Entre lo medible y lo que solo puede intuirse.

No siempre tenemos todos los recursos materiales que quisiéramos. A veces un estudio demora. A veces un tratamiento requiere paciencia. Pero he descubierto que hay algo que sí está siempre disponible si decidimos ejercerlo: la atención genuina.

No resuelve todo. No sustituye medicamentos. Pero cambia la manera en que alguien atraviesa su propio proceso.

Hubo un momento, entre paciente y paciente, en que me apoyé contra la pared del pasillo del hospital y cerré los ojos unos segundos. No estaba agotada físicamente. Era otra cosa. Era la conciencia de cuánto dolor cotidiano circula en silencio.

Y me pregunté si estoy haciendo lo suficiente.

La duda no me paraliza. Me humaniza.

Porque la medicina no es solo corregir cifras, es acompañar contextos. Y los contextos no aparecen impresos en papel.

Al salir, la ciudad tenía su ritmo habitual. Personas caminando rápido, conversaciones fragmentadas, bicicletas que pasan. Pensé en cuántas historias cargamos sin que nadie las registre oficialmente.

Cuando llegué a casa, Bruno estaba sentado sobre el respaldo del sofá, observándolo todo con esa calma felina que parece sabiduría antigua. Max se acercó despacio y apoyó el hocico en mi mano. No preguntan, no explican. Están.

Me senté en el suelo y dejé que el silencio me acomodara por dentro.

Comprendí algo sencillo y profundo: no puedo resolver todos los factores que enferman a una persona. No puedo cambiar realidades enteras desde una consulta. Pero sí puedo ofrecer un espacio donde alguien se sienta visto más allá del síntoma.

Y a veces eso es el inicio de algo que ningún expediente puede registrar.

Gracias por acompañarme en este tercer trazo de mis Cuadernos de Isabel. Seguimos encontrándonos en las palabras, en los matices invisibles y en esa forma discreta de cuidar que comienza cuando decidimos mirar más allá del papel.

Las imágenes son de Pixabay y la traducción al inglés fue realizada con DeepL Translate.

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🇬🇧 In English

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Isabel’s Notebooks #03

What Doesn’t Appear in the Records

Fuente Pixabay

Hello dear @holos-lotus community,
Today I continue this invisible notebook where I want to leave a record of small scenes that, although they may seem simple, contain the real pulse of life.

There are things that do not fit in a medical record.
They have no box, no code, they don’t appear underlined in laboratory results. And yet, they weigh heavily. Sometimes more than any diagnosis.

Today I thought a lot about that.

The morning began like so many others, with the waiting room full before the sun had fully settled through the windows. Folders in order, pen in my pocket, coat neatly adjusted. Everything seemed under control. But medicine, like life, is rarely just what it seems.

The first patient was a young woman. She came for persistent headaches. Nothing alarming in previous tests. Blood pressure stable. Physical exam normal. Yet, something in the way she sat caught my attention. It wasn’t the symptom. It was the fatigue.

I asked about her routine. She works, cares for her sick mother, tends to her children, stands in long lines when necessary, sleeps little. While she spoke, she smiled. That smile that doesn’t deny exhaustion, but masks it out of habit.

In her record, it did not say “overload.”
It did not say “anxiety.”
It did not say “invisible weight.”
It only said: headache.

Sometimes I feel we write condensed versions of complex lives.

I listened beyond the symptom. Not because I have a special skill, but because I have learned that the body often speaks the language the mouth keeps silent. I explained possible physical causes, yes, but we also talked about rest, limits, and asking for help. It’s not always easy to tell someone that their pain isn’t purely biological. It must be done with respect. Without invalidating. Without simplifying.

Then an older man came in with recurrent stomach discomfort. While describing the burning sensation, he almost casually mentioned that his son had emigrated months ago. “Since then I sleep worse,” he said, as one might comment on the weather.

In the record, it also did not say “absence.”
It said gastritis.

On days like today, I feel that the consultation is a kind of border between the visible and the invisible. Between what can be measured and what can only be intuited.

We don’t always have all the material resources we would like. Sometimes a test is delayed. Sometimes a treatment requires patience. But I have discovered that there is something always available if we choose to exercise it: genuine attention.

It doesn’t solve everything. It doesn’t replace medication. But it changes the way someone goes through their own process.
There was a moment, between patients, when I leaned against the hospital corridor wall and closed my eyes for a few seconds. I wasn’t physically exhausted. It was something else. It was the awareness of how much everyday pain circulates in silence.

And I asked myself if I am doing enough.
Doubt does not paralyze me. It humanizes me.

Because medicine is not only about correcting numbers; it is about accompanying contexts. And contexts do not appear printed on paper.

When I left, the city kept its usual rhythm. People walking quickly, fragmented conversations, bicycles passing by. I thought about how many stories we carry without anyone officially recording them.

When I arrived home, Bruno was sitting on the back of the sofa, observing everything with that feline calm that seems like ancient wisdom. Max approached slowly and rested his muzzle on my hand. They don’t ask, they don’t explain. They just are.

I sat on the floor and let the silence settle me from within.

I understood something simple and profound: I cannot resolve all the factors that make someone ill. I cannot change entire realities from a consultation. But I can offer a space where someone feels seen beyond the symptom.

And sometimes that is the beginning of something no record can capture.

Thank you for accompanying me in this third stroke of my Notebooks of Isabel. We continue to meet in words, in invisible nuances, and in that discreet way of caring that begins when we decide to look beyond the paper.

The images are from Pixabay and the English translation was done with DeepL Translate.