Un saludo, hermosa comunidad de #Literatos.
Cuando por el mundo sobrevuelan aves de rapiña y cantares de guerra, se tiñe de estruendos el cielo y se huele la tierra mojada con sangre, uno no puede evitar sentirse pequeña.
Me imagino a mí misma, insignificante, invisible, acurrucada sobre mi propio cuerpo, como un feto en el vientre de su madre.
Tantos cuervos sobrevolando los cielos y yo no soy más que una diminuta lechuza.
Es por eso que comparto con un ustedes algo que, no es cuento, no es poema.
Véanlo como una estrofa que, sencillamente, necesitaba parir.
La lechuza
A la lechuza nunca le han gustado los colores. Que si las de este lado del río son rojas, que si las del otro lado son azules y ella en medio del puente, cobijando sonrisas, entonando un canto triste, triste, por más que se empeña en que sea alegre y una ramita de olivo en el pico a punto de marchitarse.
Lo cierto es que la lechuza es algo torpe, su incipiente inteligencia no le permite entender por qué sobre ella caen plumas azules o plumas rojas, según de donde corra el viento. O que sobrevuele de un lado a otro una batalla de garras y picos endurecidos y graznidos que ensordecen, que nublan sus ojos, (no es raro ver como se le llenan de estrellas cuando la noche es tranquila) y amenazan con arrancarle el olivo.
La lechuza aun busca figuras de centauros en las constelaciones, se asombra si las nubes exhalan suspiros, el cielo pone algunos parches a sus goteras, o la luna disimula el acné de su cara regordeta, besando coqueta las ramas del cedro joven.
Quiere jugar, la Lechuza, sin que le exijan teñir su plumaje de rojo o azul. Quiere ser negra como la noche misma, donde todos tengan el mismo color.
Pero la pobre no sirve para el juego, porque es torpe, de inteligencia incipiente que la hacen buscar formas en el cielo aun cuando las plumas ensangrentadas le golpean el rostro y la ramita de olivo, muerta, cae por fin al río.
Este post fue redactado sin el uso de IA. Las imágenes fueron creadas en la APK Luzia y los banners en Canva.
Greetings, beautiful community of #Literatos.
When birds of prey and war songs fly over the world, the sky is colored with rumblings and you smell the earth wet with blood, one cannot help but feel small.
I imagine myself, insignificant, invisible, curled up on my own body, like a fetus in its mother's womb.
So many crows flying over the skies and I am nothing more than a tiny owl.
That is why I share with you something that is not a story, it is not a poem.
See it as a verse that simply needed to give birth.
The owl
The owl has never liked colors. What if the ones on this side of the river are red, what if those on the other side are blue and she in the middle of the bridge, sheltering smiles, singing a sad, sad song, no matter how much she insists on it being happy and an olive branch in her beak about to wither.
The truth is that the owl is somewhat clumsy, its incipient intelligence does not allow it to understand why blue feathers or red feathers fall on it, depending on which way the wind blows. Or that a battle of claws and hardened beaks and squawks that deafen, that cloud your eyes, fly from one side to the other. (It is not unusual to see how they fill with stars when the night is calm) and threaten to uproot your olive tree.
The owl still looks for figures of centaurs in the constellations, it is amazed if the clouds exhale sighs, the sky puts some patches on its leaks, or the moon hides the acne on its plump face, flirtatiously kissing the branches of the young cedar.
The Owl wants to play without being required to dye its plumage red or blue. It wants to be black like the night itself, where everyone has the same color.
But the poor thing is no good for the game, because she is clumsy, with incipient intelligence that makes her look for shapes in the sky even when the bloody feathers hit her face and the dead olive branch finally falls into the river.
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