Esta comunidad, la más verde y amable que he podido encontrar, es como el rincón al que suelo venir a confesarme, y precisamente hoy, quiero hacerlos partícipes de algo que a pocas personas les digo. Sucede que hay una costumbre en mi jardín que, confieso, he defendido con un sonrojo secreto frente a la mirada pragmática de mis colegas. Es una práctica que probablemente no se encuentra en ningún manual de botánica avanzada, y es que casi siempre siembro mis plantas en compañía; rara vez las dejo solas en una maceta.
Ustedes se cuestionarán el hecho de cómo una mujer de ciencia tiene tales creencias. Mientras mis manos cavan un pequeño hoyo para una segunda plantita junto a la primera, puedo sentir algo como una pequeña voz dentro de mí que me susurra que así ellas serán más felices.
¿Realmente puede ser una planta feliz? Claro, no creo que haya evidencia de que los vegetales sientan emociones, y además la felicidad es un término muy humano, y sin embargo, aunque lo sé, sigo teniendo la misma impresión.
A veces las miro en la quietud de la tarde, cuando ya las he acabado de regar, e imagino que inician una conversación lenta y silenciosa, no con palabras, por supuesto, sino con susurros químicos, quizás con el roce de una hoja con otra o con el entrelazamiento subterráneo de sus raíces. Pienso que quizás una comparte la humedad que le sobra y la otra puede ofrecerle sombra.
Me niego a admitir que es una superstición, porque las supersticiones nacen del miedo y esto nace de otra cosa, nace de la certeza de que la vida necesita a sus semejantes. Quizás por la premisa que tengo como neuróloga: que el cerebro es en esencia una red de conexiones, y una neurona sola, aislada, es apenas un punto, y es en su encuentro con otra que nace el pensamiento y la acción; entonces, ¿por qué iba a ser diferente con el resto del mundo vivo?
El universo, desde su formación, ha gravitado en la búsqueda del encuentro, del choque; así los átomos se entrelazan, y las células se especializan, y así las aves vuelan en bandadas y los humanos construimos civilizaciones. Al yo colocar dos plantas en una misma maceta, estoy haciendo quizás una pequeña recreación a pequeña escala de ese principio de conexión. Es que a veces pienso que su biología está escrita para florecer en comunidad.
A veces, frente a una maceta particularmente frondosa y vibrante, me pregunto si mi impulso de sembrarlas juntas no es un acto de proyección. Es posible, pero me niego a creer que sea solo eso. Así que seguiré haciéndolo, y seguiré jugando a la casera que le presenta una planta a la otra y quizás creyendo que a mis espaldas se giran y susurran secretos.
Mi yo neuróloga seguirá en ese afán de buscar respuestas a las actividades del cerebro, pero mi yo aprendiz de jardinera, que cree en la felicidad de las cosas simples, prefiere pensar que en cada maceta compartida no hay dos o tres plantas, sino un pequeño milagro de compañía.
Amigos míos, creo que esa creencia a la que me aferro, al final del día, es una verdad que no necesita más pruebas que verlas crecer frondosas ante mis ojos.
🍃¡𝑮𝒓𝒂𝒄𝒊𝒂𝒔 𝒑𝒐𝒓 𝒍𝒆𝒆𝒓! 🍃
𝑺𝒊 𝒂ú𝒏 𝒏𝒐 𝒎𝒆 𝒄𝒐𝒏𝒐𝒄𝒆𝒔: 𝒔𝒐𝒚 𝒏𝒆𝒖𝒓ó𝒍𝒐𝒈𝒂 𝒚 𝒆𝒔𝒄𝒓𝒊𝒕𝒐𝒓𝒂 𝒄𝒖𝒃𝒂𝒏𝒂, 𝒎𝒂𝒅𝒓𝒆, 𝒎𝒖𝒋𝒆𝒓 𝒚 𝒔𝒐ñ𝒂𝒅𝒐𝒓𝒂 𝒒𝒖𝒆 𝒆𝒏𝒄𝒐𝒏𝒕𝒓ó 𝒆𝒏 𝑯𝒊𝒗𝒆 𝒖𝒏 𝒉𝒆𝒓𝒎𝒐𝒔𝒐 𝒆𝒔𝒑𝒂𝒄𝒊𝒐 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒗𝒐𝒍𝒂𝒓.
𝑬𝒍 𝒕𝒆𝒙𝒕𝒐 𝒚 𝒍𝒂𝒔 𝒊𝒎á𝒈𝒆𝒏𝒆𝒔 𝒔𝒐𝒏 𝒅𝒆 𝒎𝒊 𝒂𝒖𝒕𝒐𝒓í𝒂, 100% 𝒉𝒖𝒎𝒂𝒏𝒐𝒔 (𝒔𝒊𝒏 𝑰𝑨).
𝑩𝒂𝒏𝒏𝒆𝒓 𝒅𝒊𝒔𝒆ñ𝒂𝒅𝒐 𝒑𝒐𝒓 𝑳𝒖𝒎𝒊𝒊.
¿𝑻𝒆 𝒈𝒖𝒔𝒕ó 𝒆𝒔𝒕𝒂 𝒑𝒖𝒃𝒍𝒊𝒄𝒂𝒄𝒊ó𝒏? 𝑽𝒐𝒕𝒂, 𝒄𝒐𝒎𝒆𝒏𝒕𝒂 𝒐 𝒓𝒆𝒃𝒍𝒐𝒈𝒖𝒆𝒂 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒂𝒚𝒖𝒅𝒂𝒓 𝒂 𝒅𝒆𝒔𝒑𝒍𝒆𝒈𝒂𝒓 𝒆𝒔𝒕𝒂𝒔 𝒂𝒍𝒂𝒔.💚
🍃ENGLISH VERSION🍃
A Green Connection in My Garden 🌿
This community, the greenest and kindest I have been able to find, is like the corner where I usually come to confess, and precisely today, I want to share with you something I tell very few people. The thing is, there is a custom in my garden that, I confess, I have defended with a secret blush under the pragmatic gaze of my colleagues. It is a practice that is probably not found in any advanced botany manual, which is that I almost always plant my plants in company; I rarely leave them alone in a pot.
You may question how a woman of science holds such beliefs. While my hands dig a small hole for a second little plant next to the first one, I can feel something like a small voice inside me whispering that this way they will be happier.
Can a plant really be happy? Of course, I don't believe there is evidence that vegetables feel emotions, and besides, happiness is a very human term, and yet, even though I know this, I still have the same impression.
Sometimes I look at them in the quiet of the evening, when I have just finished watering them, and I imagine they start a slow and silent conversation, not with words, of course, but with chemical whispers, perhaps with the brush of one leaf against another or with the subterranean intertwining of their roots. I think that maybe one shares the moisture it has to spare and the other can offer it shade.
I refuse to admit it is a superstition, because superstitions are born from fear, and this is born from something else; it is born from the certainty that life needs its kind. Perhaps due to the premise I hold as a neurologist: that the brain is essentially a network of connections, and a single, isolated neuron is barely a point, and it is in its encounter with another that thought and action are born; so why should it be different with the rest of the living world?
The universe, since its formation, has gravitated towards the search for encounter, for collision; this is how atoms intertwine, cells specialize, birds fly in flocks, and we humans build civilizations. By placing two plants in the same pot, I am perhaps making a small-scale recreation of that principle of connection. It's just that sometimes I think their biology is written to flourish in community.
Sometimes, facing a particularly lush and vibrant pot, I wonder if my impulse to plant them together is not an act of projection. It's possible, but I refuse to believe it's just that. So I will keep doing it, and I will keep playing the hostess who introduces one plant to the other, and perhaps believing that behind my back they turn and whisper secrets.
My neurologist self will continue in that endeavor to find answers about the brain's activities, but my gardener apprentice self, who believes in the happiness of simple things, prefers to think that in every shared pot, there are not two or three plants, but a small miracle of companionship.
My friends, I believe that this belief I cling to, at the end of the day, is a truth that needs no more proof than seeing them grow lush before my eyes.
🍃𝑻𝒉𝒂𝒏𝒌𝒔 𝒇𝒐𝒓 𝒓𝒆𝒂𝒅𝒊𝒏𝒈! 🍃
𝑰𝒇 𝒚𝒐𝒖 𝒅𝒐𝒏’𝒕 𝒌𝒏𝒐𝒘 𝒎𝒆 𝒚𝒆𝒕. 𝑰’𝒎 𝒂 𝑪𝒖𝒃𝒂𝒏 𝒏𝒆𝒖𝒓𝒐𝒍𝒐𝒈𝒊𝒔𝒕 𝒂𝒏𝒅 𝒘𝒓𝒊𝒕𝒆𝒓, 𝒂 𝒎𝒐𝒕𝒉𝒆𝒓, 𝒂 𝒘𝒐𝒎𝒂𝒏, 𝒂𝒏𝒅 𝒂 𝒅𝒓𝒆𝒂𝒎𝒆𝒓 𝒘𝒉𝒐’𝒔 𝒇𝒐𝒖𝒏𝒅 𝒊𝒏 𝑯𝒊𝒗𝒆 𝒂 𝒃𝒆𝒂𝒖𝒕𝒊𝒇𝒖𝒍 𝒔𝒑𝒂𝒄𝒆 𝒕𝒐 𝒔𝒐𝒂𝒓.
𝑨𝒍𝒍 𝒕𝒆𝒙𝒕 𝒂𝒏𝒅 𝒊𝒎𝒂𝒈𝒆𝒔 𝒂𝒓𝒆 𝒎𝒚 𝒐𝒓𝒊𝒈𝒊𝒏𝒂𝒍 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒕𝒊𝒐𝒏𝒔, 100% 𝒉𝒖𝒎𝒂𝒏-𝒎𝒂𝒅𝒆 (𝒏𝒐 𝑨𝑰).
𝑩𝒂𝒏𝒏𝒆𝒓 𝒅𝒆𝒔𝒊𝒈𝒏𝒆𝒅 𝒃𝒚 𝑳𝒖𝒎𝒊𝒊.
𝑳𝒐𝒗𝒆𝒅 𝒕𝒉𝒊𝒔 𝒑𝒐𝒔𝒕? 𝑼𝒑𝒗𝒐𝒕𝒆, 𝒄𝒐𝒎𝒎𝒆𝒏𝒕, 𝒐𝒓 𝒓𝒆𝒃𝒍𝒐𝒈 𝒕𝒐 𝒔𝒑𝒓𝒆𝒂𝒅 𝒕𝒉𝒆 𝒘𝒊𝒏𝒈𝒔 𝒐𝒇 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒕𝒊𝒗𝒊𝒕𝒚! 💚
