Hola, mis amigos virtuales de Hive. Feliz domingo para todos. Hoy me presento una vez más en esta comunidad para compartirles un cuento. Espero les guste.
LA GUAYABA
Cuando tenía siete años, sembré una mata de guayaba, con las manos embarradas de tierra y el corazón lleno de la esperanza e ilusión de la infancia. La regué, le hablé, le conté mis secretos. Yo quería que creciera rápido para comer sus sabrosos frutos, pero la mata, sabia, decidió crecer a su propio ritmo. Un año después de plantarla, apareció el primer fruto. Solo uno. Enorme, redondo, con la piel de un verde lustroso que parecía pintado a mano.
-Parece una naranja-dijo mi abuela con sus ojos sabios.
Pero al madurar, ese verde se tornó a un amarillo dorado profundo, y el aroma a guayaba dulce inundaba el patio, imposible de confundir con cualquier otro cítrico. Esa primera guayaba-naranja fue un acontecimiento. La compartimos en familia, con un delicioso jugo que alcanzó perfectamente para que todos en casa se tomaran un vaso. Su pulpa era rosada, densa, de una dulzura que quemaba un poco la garganta de tan concentrada.
-Es increíble. Toda la esencia de un árbol entero, se ha concretado en una sola fruta-susurró mi madre.
Y así fue cada año, hasta que el día de mi trece cumpleaños, cuando fue a ver la mata, estaba extraña, con las hojas cubiertas de una capa negra. Rápidamente se lo dije a mi abuelo.
-Es una plaga, veremos si se cura-dijo.
Pero mi abuelo, aunque es económico y no estudió nada relacionado con plantas, es un experto en estos asuntos. Tomó un vagón, buscó en una vaquería cercana un poco de estiercol (abono) y comenzó a curar a mi mata. Tambien le echaba en las hojas, el agua del lavado del arroz y cenizas en el tallo. En casa todos estábamos preocupados y atanto de su evolución.
En quince días, ya mi mágica y querida mata estaba sana y feliz. Sus hojas recuperaron su color habitual. Es primavera otra vez y la única guayaba crece. Me acerco y ahí está, colgando de la rama más firme como un amuleto, como un planeta exclusivo y perfecto en su órbita verde. Ya no me decepciona que sea solo una. La espero con la alegría con que se espera a un viejo amigo que te visita una vez al año. Extiendo la mano y la acaricio, su piel es tersa y cálida bajo el sol de la mañana.
Yo solia pensar que era una mata tacaña, pero no, su vitud es ser precisa. Concentra toda la savia de la tierra, ella sabe que yo le he dado mis cuidados y cariño. Con el tiempo entendí que esta guayaba solitaria no era un capricho de la naturaleza. Era un espejo. El año que lloré mucho por la mudanza de mi mejor amiga, la guayaba maduró con un dejo ácido, casi salado. El año en que gané el concurso de poesía en la escuela, su pulpa estaba tan dulce que parecía miel. El año pasado, cuando mi abuela se enfermó, la fruta tuvo una mancha marrón pequeña, justo en el centro, como un corazón cansado.
Una vez más esta lista para comer. Mañana la cortaré. Pesará en mi mano, redonda y completa. Mi mamá hará el jugo, como cada año, al saborearlo, estaremos saboreando el año que ha pasado, encapsulado en este misterio dorado su existencia. Y después, pondré a secar sus semillas y las guardaré. No para plantarla, sino para recordar. Porque ya sé que el próximo año, mi mata fiel volverá a ofrecerme otra guayaba-naranja, otro capítulo de mi vida. Cada primavera, mi ritual es el mismo. Me paro frente a ella, la única guayaba en nuestro pequeño patio, y observo con una mezcla de ansiedad y ternura, el milagro solitario que me ofrece.
The Guava Tree
Hello, my virtual friends on Hive. Happy Sunday, everyone. Today I'm introducing myself once again in this community to share a story with you. I hope you like it.
THE GUAVA TREE
When I was seven years old, I planted a guava sapling, with my hands covered in dirt and my heart filled with the hope and wonder of childhood. I watered it, talked to it, told it my secrets. I wanted it to grow quickly so I could eat its delicious fruit, but the wise little plant decided to grow at its own pace. A year after planting it,the first fruit appeared. Just one. Huge, round, with skin of a shiny green that looked hand-painted.
-It looks like an orange-said my grandmother with her wise eyes.
But as it ripened,that green turned into a deep golden yellow, and the sweet scent of guava flooded the backyard, impossible to confuse with any other citrus. That first guava-orange was an event. We shared it as a family, making a delicious juice that was just enough for everyone in the house to have a glass. Its flesh was pink, dense, with a sweetness so concentrated it almost burned the throat.
-It's incredible.The entire essence of a whole tree has been concentrated into a single fruit-my mother whispered.
And so it was every year,until my thirteenth birthday. When I went to see the plant, it looked strange, its leaves covered in a black layer. I quickly told my grandfather.
-It's a pest.We'll see if it recovers-he said.
Its leaves regained their usual color. It is spring again and the sole guava is growing. I approach and there it is, hanging from the firmest branch like an amulet, like an exclusive and perfect planet in its green orbit. I am no longer disappointed that there is only one. I await it with the joy of waiting for an old friend who visits once a year. I reach out and stroke it; its skin is smooth and warm under the morning sun.
I used to think it was a stingy plant, but no, its virtue is precision. It concentrates all the sap from the earth. It knows I have given it my care and affection. Over time, I understood that this solitary guava was not a whim of nature. It was a mirror. The year I cried a lot over my best friend moving away, the guava ripened with a hint of sourness, almost salty. The year I won the poetry contest at school, its pulp was so sweet it tasted like honey. Last year, when my grandmother fell ill, the fruit had a small brown spot, right in the center, like a tired heart.
Once again,it is ready to eat. Tomorrow I will pick it. It will feel heavy in my hand, round and complete. My mom will make the juice, as she does every year. As we taste it, we will be tasting the year that has passed, encapsulated in this golden mystery of its existence. And afterwards, I will dry its seeds and keep them. Not to plant them, but to remember. Because I already know that next year, my faithful plant will offer me another guava-orange, another chapter of my life. Every spring, my ritual is the same. I stand before it, the only guava in our small backyard, and I observe with a mix of anxiety and tenderness the solitary miracle it offers me.
Texto e imagenes de mi propiedad.
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